236.
ВП Прикол
(02.10.2004 09:42)
0  
Если кто еще не читал Меркулова "Парнасик дыбом"-
рекомендую...
А сегодня и меня пробило:
Евгений Меркулов
МУЗА
Смешливую, задорную девчонку
Зачем-то вместо музы дали мне,
Одетую в короткую юбчонку,
С расстроенной гитарой на ремне.
Другие музы, сладостные девы,
Помочь поэтам искренне хотят,
Поют под лиру нежные напевы,
И рифмы к ним на музыку летят.
А эта знает три «блатных» аккорда,
Ей только – ха-ха-ха, да хи-хи-хи,
Но музой называет себя гордо
И требует, чтоб я писал стихи.
Откуда тут, скажите, вдохновенье?
Она ж своей игрой загонит в гроб!
Поэтому мои стихотворенья –
Пародии, ирония и стёб.
Её я умолял недавно слёзно:
О, муза, хоть на миг угомонись!
Давай напишем что-нибудь серьёзно,
Ты только за гитару не берись.
Мне хохмы сочинять осточертело.
Я ж лирик по натуре, s''est la vie.
Хочу писать, чтоб за душу задело
О жизни, о природе, о любви.
Пойми, что мы с тобой – не одногодки,
И мне уже давно за сорок лет,
Поэтому не песнями о водке
В поэзии хочу оставить след.
Хочу писать поэмы и сонеты,
В которых чувства льются через край.
Я знаю, что сумею сделать это,
Ты только на гитаре не играй.
Ведь вся твоя бравада разбитная
Воистину не стоит ни гроша.
Уверен, что живёт в тебе, родная,
Лирическая, нежная душа.
Да, музы петь должны, я это знаю,
Но только уясни себе, малыш,
Что я гораздо лучше сочиняю,
Когда ты не играешь и молчишь.
Не жги меня, дружок, сердитым взглядом,
С ногами в это кресло залезай.
Я чувствую, что рифмы где-то рядом,
Ты только струн гитары не терзай.
Твой стиль игры, так скажем, не фламенко.
Но если ты желаешь мне помочь,
Подвинь повыше юбку на коленках –
И я готов стихи писать всю ночь.
Минут пятнадцать было всё так мило,
Как не было ни разу до сих пор.
Потом она гитару подхватила
И вновь взяла фальшивый ля минор.
И сразу же исчезло настроенье,
И жар творить немедленно затих.
Я думал написать стихотворенье,
А вышел этот ёрнический стих.
-------------------------------------------
ВП, Пародия на Меркулова.
ПАРНАСИК ДЫБОМ
Сева на древо за вишней полез,
Сторож Матвей вынимает обрез.
Выстрел! Раздался пронзительный крик…
"Сорок второй!" - ухмыльнулся старик.
Сева
Смешливого, задорного воришку
Зачем-то вместо музы дали мне,
Одетого в короткую манишку,
И с сумкой переметной на ремне.
Другие дети, будто пионеры,
Помочь старушкам искренне хотят,
У них благовоспитаны манеры,
Люблю хороших, искренних ребят.
А этот знает лишь дыру в заборе,
Ему бы только вишни воровать,
Но шапка – ведь она горит на воре,
И о таких еще стихи писать?
Откуда тут, скажите, вдохновенье?
Он воровством своим загонит в гроб!
Поэтому мои стихотворенья –
Пародии, ирония и стёб.
Его я умолял недавно слёзно:
О, Сева, хоть на миг угомонись!
Давай ты станешь мужиком серьёзным,
За старое ты только не берись.
Мне вишни эти все осточертели!
Я ж сторож по натуре по натуре, s''est la vie.
Хочу, чтоб ягод все чуть-чуть поели –
А ты возьми, всю сам ее сорви!
Пойми, что мы с тобой – не одногодки,
И мне уже давно за сорок лет,
Поэтому я выпью шкалик водки
И выстрелю тебе дуплетом вслед.
Я б застрелил тебя из пулемета,
Мое терпенье льется через край!
Я знаю, что сумею сделать это,
- А ты в чужой садок не залезай.
Ведь вся твоя бравада разбитная
Воистину не стоит ни гроша.
Уверен, что живёт в тебе честнАя,
Лирическая, нежная душа.
Да, воровать грешно, ты это знаешь,
Но только уясни себе, малыш,
Что я отлично, вобщем-то, стреляю,
Ты в этот раз уже не убежишь.
Не жги меня, дружок, сердитым взглядом,
Быстрей на землю грешную слезай.
Я чувствую, ты в кроне, где-то рядом,
Меня сомненьем гневным не терзай.
Ну, что, уже боишься, дрожь в коленках?
Я взял ружье, уже готов стрелять!
Ты у меня не первый, не последний-
Сорок второй – умею я считать!
Пятнадцать метров до воришки было,
Я выстрелил в него почти в упор.
Печально выстрел эхо подхватило,
В саду растекся грустный ля минор...
И сразу же исчезло настроенье,
Порыв стрелять немедленно затих.
Я думал написать стихотворенье,
А вышел этот поминальный стих.
|
